Nelle periferie rugginose
smaltiscono, i bambini,
ruvide carcasse
di creta
e i mal ricordi
oscurati e burleschi.
Fra l’erba alta, sognano.
I bambini sognano.
Come ruvide
coperte di lana
sono i loro sogni
e le loro mani.
Non vincono medaglie,
ma lottano.
I bambini lottano.
Non aspettano
che passino gli anni
per diventare uomini.
I bambini crescono.
Nelle periferie
crescono bambini
senza senso,
senza il senso che credete
gli debba essere dato.