In Via dei Mandorli
parla Londra. Buonasera.
“Alcune sparano piumini.”
Tua madre con la penna bic
sulla punta delle labbra
“Il cielo di oggi non è sincero.”
Il seme ti si sbriciola fra le dita.
Florilegi di biondezza assoluta
immagini,
mentre lungo gli embrici stradali terragni
scorrono liquami corruschi.
Ti fermi, finalmente.
Inzuppi un dito
nell’erba troppo alta,
l’unghia penetra
nel terreno bagnato
senza ostacoli.
“Carabine!”
Lecchi una lacrima di nascosto.
È settembre, la luce s’infatica.
